Nunca soube por que o Senhor Hambúrguer ficava aberto durante as noites. Lembro-me de que numa sexta eu e Arkansas jantávamos antes de seguirmos para o cinema da Rua São Sebastião. Todas as outras mesas estavam vazias e a luz que descia – uma claridade branca e onipresente, que não permitia que qualquer recanto do estabelecimento se ocultasse nas sombras – era, a um só tempo, doce e alheia.
Após o jantar, andamos os poucos quarteirões que separavam o Senhor Hambúrguer do cinema. No caminho encontramos uma menina de olhos esverdeados (mas que sob a luz amarela irradiada pelos postes assumiam um brilho crepuscular), ombros magros, pele clara e cabelos ondulados. Ela riu para Arkansas e conversaram por alguns minutos. Depois que ela foi embora, Arkansas disse-me uma das frases que consagrou aquele verão às garotas perdidas.
Após o jantar, andamos os poucos quarteirões que separavam o Senhor Hambúrguer do cinema. No caminho encontramos uma menina de olhos esverdeados (mas que sob a luz amarela irradiada pelos postes assumiam um brilho crepuscular), ombros magros, pele clara e cabelos ondulados. Ela riu para Arkansas e conversaram por alguns minutos. Depois que ela foi embora, Arkansas disse-me uma das frases que consagrou aquele verão às garotas perdidas.
“Sabe esta miúda? Fui apaixonado por ela há seis ou sete anos”
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